O Olho do Girino

o fim (e o seu prolongamento)

2006-04-17T13:55:00.000+01:00

de novo calças novas

2005-11-04T15:44:00.000Z

Gosto da minha convicção de que não existem fronteiras entre o sagrado e o profano. Gosto das consequências disso. Gosto de não esperar pelo domingo para vestir umas calças novas.

litoral

2005-11-02T23:59:00.000Z

Nas casas abandonadas junto ao mar, os morcegos ensaiam voos vesgos sob as sobrancelhas da Frida Khalo.
Antes isso que a humidade.

a história é um pedaço imaginado do passado acontecido

2005-11-02T23:14:00.000Z

Lisboa, 1755

As dezenas de milhares de pessoas que tentavam dormir ao relento ao redor de Lisboa têm o céu iluminado pelo clarão das chamas que já consome a Baixa. Outros não olham para trás e caminham enquanto podem. Caminharão até Santarém, outros até Coimbra ou até onde puderem. Os que trouxeram dinheiro de casa alugam um burro para lhes levar a família. Outros pagam os serviços de um galego ou de um negro. O pior ainda não tinha passado. Os que estavam encurralados no Terreiro do Paço, rodeados pelas chamas, não tinham barcos que os pudessem tirar dali. Durante o dia, os barcos evitavam chegar-se à margem, com medo de serem virados pela multidão em fuga. Depois de ter caído a noite, nem sequer se aproximavam dos refugiados do terreiro, gente perdida, cansada e que tentava, a custo, dormir em cima dos seus fardos de salvados, com um olho nas àguas do Tejo e outro no fogo do Palácio Real.

Rui Tavares, O Pequeno Blogue do Grande Terramato, um blogue que antes de ser blogue já era livro.

uma espécie de pequeno conto (de José Cardoso Pires)

2005-11-01T13:37:00.000Z

Elias (...) - Vi uma ocasião uma fita do Boris Karloff onde aparecia um pintor que coleccionava impressões digitais dos mortos. Fotograva-as a cores e fazia uma data de massa com aquela droga.
Otero, assinando o expediente da manhã: Picasso dos cemitérios, quer você dizer.
Elias: Estou a falar a sério, o tipo chamava àquilo pintura dactiloscópica, que era para impressionar. Mas um dia lixou-se porque fotografou uma mão que apareceu ao desbarato lá na morgue e, vai-se a saber, era a mão que pertencia ao segundo corpo de que o Frankenstein tinha sido feito.
Otero: Sim?
Elias: Pois, e o Frankenstein caiu-lhe em cima.
Otero: Queria direitos de autor, não me diga.
Elias: Queria a mão, era o que ele queria. Com duas mãos de corpos diferentes o Frankenstein tinha uma certa dificuldade em estrangular, não acertava lá muito bem, de modo que começou a perseguir o aguarelas para o obrigar a dizer onde estava a mãoque ele tinha fotografado e ficar com as duas iguais. O Frankenstein sempre teve um certo fraco pelas simetrias.

José Cardoso Pires, Balada da Praia dos Cães, lá para os inícios.

penitência

2005-10-31T18:54:00.000Z

Soube agora, via sitemeter, que a busca googliana "foto de esguicho sexual feminino" coloca O Olho do Girino em primeiro lugar. Mesmo que nunca tenha alinhado assim estas palavras. Pelo menos aqui.
Aos passantes, as minhas desculpas por eventuais expectativas defraudadas.

literatura "heavy"

2005-10-31T15:25:00.000Z

A traça morreu de indigestão.

a morte nunca existiu

2005-10-31T11:46:00.000Z

Depois de "umas viagens ao exterior e alguma droga em hotéis de luxo" (ele próprio dixit), o dr.rotwang está de volta.

saúde (e thanatos)

2005-10-30T22:40:00.000Z

Cada vez mais as notícias na televisão circulam em torno dos corpos ameaçados. Não pela guerra, nem pela fome, nem sequer pela política. Ameaçados pelo nada. Cancro da mama e da próstata, novos tratamentos para a doença de Alzheimer, o enésimo relatório sobre as listas de espera para as operações, o tabagismo e a obesidade. Tudo isto hoje. Chamando notícia a uma paráfrase da nossa respiração.

Rua da Judiaria: dois anos

2005-10-30T22:30:00.000Z

moscas e etc.

2005-10-26T14:11:00.000+01:00

Havia um tempo em que eu esticava o braço e varria-as para dentro do punho. Eu era camaleão e a mosca, mosca. Como nos verdadeiros simulacros, não havia mortos nem feridos. Eu dava-lhes uns segundos de prazer, chocalhando-as no escuro, e elas retribuíam, coçando-me a palma da mão. Nunca lhes arranquei as asas, nunca as meti na sopa dos inimigos. Lembro-me que era Outono, era sempre Outono, a época, soube mais tarde, em que as moscas amolecem. Mostram-se imprudentes, chocam contra as coisas, aparvalham e deixam-se apanhar no ar. Eu vivia assim, alienado no meu fascínio pelas moscas, até ler o belíssimo texto que o Tiago escreveu sobre caracóis - os bichos anti-sexistas, os proprietários-em-curso, os animais que não são bem animais. Kundera afirmou que o grau de lentião é directamente proporcional à intensidade da memória. Na rua, o homem que pensa atrasa os seus passos. Talvez o caracol seja um olho de Deus. Lento, ranhoso e rastejante. Isto é, omnisciente. Mas uma coisa é certa: olhos, olhos têm os camaleões. E as moscas.

Debord agradece

2005-10-25T13:44:00.000+01:00

"Uma das ideias fortes [da candidatura de Mário Soares] é a recusa do situacionismo."
Dos jornais de hoje

birra

2005-10-24T23:19:00.000+01:00

O tirano tornou-se tirano depois de lhe tirarem o tiramisú.

conceptuário: detalhe

2005-10-21T10:41:00.000+01:00

Todo o detalhe funciona numa dupla direcção: ora como funcionário fiel da estrutura que dele se alimenta, ora como elemento perturbador desse sistema de sentido que o enquadra e domestica. Vejamos: uma jovem está sentada na esplanada e poderíamos dizer, com rigor conceptual, que é bela. Em si, os pormenores organizam-se de modo a que o contributo de cada um seja imprescindível na harmonia observada. Mas para afirmarmos que tem "personalidade corpórea" falta qualquer coisa. Falta um modo singular de se integrar no mundo e nas coisas que só uma leitura dos particularismos permite decifrar. É necessário que um pormenor se eleve e supere, perturbando a constância das formas e criando uma sensação de desassossego superior em quem observa. Estamos, obviamente, no domínio da estética. A esta perturbação avassaladora dos sentidos, Kant chamou de "sublime". O filósofo pensava em coisas imponentes (uma tempestade marítima, era o exemplo) mas aqui o tamanho é o que menos importa. No fundo, detalhe e sublime equivalem-se, porque só aparentemente o detalhe é pequeno e o sublime grande. Ambos engolem e ultrapassam os códigos normalizados do gosto e do sentido. Uma madeixa corrupta, um olhar falsamente desatento, um modo de responder com o corpo a uma solicitação. Eis o detalhe. E o sublime.

da gripe e do medo (act.)

2005-10-20T00:06:00.000+01:00

Vagueio pela cidade com um lenço encostado ao nariz, cheio de tosses e espirros, retorcendo os ombros de modo a que o meu peito se assemelhe a um ninho atacado. Em redor, buracos de gente, clareiras, sombras que fogem de mim como se eu fosse um pombo promíscuo.

uma foto por dia / nem sabe o bem que lhe fazia

2005-10-19T00:03:00.000+01:00

Bela frase esta,capaz de múltiplas variações e outras tantas leituras. "Uma foto por dia...", o desígnio de um belo blog.

uma conversão (ou o fim de Maria de Lourdes)

2005-10-17T16:21:00.000+01:00

Tudo se conta em três gestos - a mordiscadela no anzol, a cana erguida num impulso, a precipitação em arrancar com os dentes o anzol. Dona Maria de Lourdes não sabia que na humidade inocente daquele pontão se escondia a morte tensa e roxa. Um beijo bastou para que o sargo lhe escorregasse pela goela e subtraísse a respiração. Para sempre. No céu, o corpo dela recusa os animais.

as presidenciais

2005-10-16T21:24:00.000+01:00

Enquanto o homem não se decide, a gente antecipa-se.

(via A Peste)

livros em loop (enquanto não abre a prometida FNAC)

2005-10-15T22:49:00.000+01:00

Há uns meses atrás, o Público resolveu lançar uma colecção de jazz e ofereceu o primeiro CD. A Livraria Bertrand do Centro Comercial Dolce Vita, em Coimbra, lambeu as mãos de contente com a oferta e transformou o dito na banda sonora do estabelecimento. Agora, de cada vez que lá vou, deparo-me com uma dificuldade crescente em aperceber-me das novidades. Tudo me parece igual à última visita. À penúltima visita. À primeira visita. Sim, a repetição hipnotiza. Assassinos.

um pequeno conto (de Julio Cortázar)

2005-10-14T14:12:00.000+01:00

Instruções para chorar

Deixando de lado os motivos, apreciemos a maneira correcta de chorar, entendido como algo que não se aproxima do escândalo, nem que insulta o sorriso com a sua paralela e torpe semelhança. O choro médio e ordinário consiste numa contracção geral do rosto e num som espasmódico, acompanhado de lágrimas e soluços, estes últimos no fim, uma vez que o choro acaba no momento em que nos assoamos energicamente. Para chorar, dirija a imaginação para você mesmo, e se isto for impossível, por ter adquirido o hábito de acreditar no mundo exterior, pense num pato coberto de formigas ou nos golfos do estreito de Magalhães nos quais ninguém entra, nunca. Chegado o choro, deve tapar-se com decoro o rosto, usando ambas as mãos com as palmas viradas para dentro. As crianças chorarão com as mangas da camisa encostadas à cara e, de preferência, num canto do quarto. Duração média do choro, três minutos.

[trad. livre]

Página pessoal de Julio Cortázar

retratos: o vendedor de bugigangas

2005-10-13T11:43:00.000+01:00

Atravessou a Ásia a pé, com a companhia recorrente dos hidratos de carbono e na esperança circunstancial de afiambrar umas proteínas. Agora que chegou, tem as mãos abraçadas a uma pequena caixa dourada, onde carrega porta-chaves, isqueiros luminosos, uma reprodução minúscula da pietá. L'impero del Kitsch. Quando passa em Trastevere, bairro popular de Roma, há um velho vendedor de jornais que lhe chama de "Marco Polo". Ele nunca percebeu porquê, mas sorri.

um direito

2005-10-12T23:42:00.000+01:00

Vince votou em branco.

blogues novos em chuva velha

2005-10-11T22:15:00.000+01:00

"Eu sou a blogger que fala de chuva nos dias de chuva."
She Bangs the Drums

"O que eu queria agora era uma trovoada forte, raios e chuva a rodos. Que me apanhasse a meio caminho de casa."
Dias Felizes

"Eu queria uma chuva clara que varresse a cidade. Os Açores enviam uma tempestade que se transforma em furacão. Passará ao largo como uma nuvem."
A Origem das Espécies

púfida

2005-10-10T13:53:00.000+01:00

Por aqui não chove. O vento sopra nos toldos mas ninguém está convencido do que aí vem. Há homens e mulheres na rua, há cuecas estendidas nas varandas. No fundo, já ninguém acredita na chuva. Vince morrerá triste com as baleias porque, um dia, o ar espesso tornou a nossa alma púfida e nós não nos apercebemos. Púfida: ora aí está uma palavra que merecia um corpo. Um invólucro. Uma gabardina. Agora sim, começou a chover.

ainda a chula

2005-10-07T14:53:00.000+01:00

Caro Fausto Bordalo Dias:

Parece que os nórdicos não conseguem compreender o ritmo da chula. Soa-lhes a compasso composto, retorcido, coisa cheia de nós e amarras. Talvez nunca ninguém lhes tenha explicado que a chula é cardíaca mas que não é, ao contrário dos outros ritmos cardíacos, um ritmo ternário. É quaternário com contratempos caprichosos. Tu mesmo o mostraste, com sussurro e estardalhaço, enquanto nos ensinavas a sinonimía dos verbos. Salta, pula, pincha, lembras-te? Por isso não te louvamos o sono quieto. Estamos cansados de esperar o último arrufo da trilogia. Vibrámos com "Por Este Rio Acima", batemos palmas às "Crónicas da Terra Ardente", dançámos ao vivo em "Grande, Grande é a Viagem". Mas, sinceramente, aquela coisa da "Ópera Mágica do Cantor Maldito" não nos convenceu. Simulacro menor de uma promessa que tarda. Nós, os báquicos, rogamos: grava, Fausto, grava, que este silêncio já não se aguenta. Se tiveres dúvidas, absorve a sentença dos Gaiteiros: contra chula não há argumentos.
Atenciosamente,
Miguel Cardina

chamava-se b. (acho)

2005-10-06T00:28:00.000+01:00

Como não dançava chulas nem zarzuelas, alimentava a sua paixão a cartas e postais, embora nunca as tenha enviado. As fotos quentes são arados no corpo dos homens mas geralmente não trazem morada no verso. As mulheres com asas continuaram a ser-lhe um terceiro sexo.

frases que nos descomplicam a vida

2005-10-04T14:22:00.000+01:00

O computador é um electrodoméstico.

sequência

2005-09-30T15:21:00.000+01:00

A esperança não é a última a morrer. É a penúltima. Depois dela ainda iremos nós.

doze não é um número

2005-09-28T16:38:00.000+01:00

A mulher que amei está cada vez mais desbotada. Houve dias em que lhe cortava as unhas dos pés. Ela sentada, sorridente, eu fazendo-lhe o esboço rigoroso do sabugo. Mas isso foi antes de me roubarem a respiração, durante as horas a que agora chamo "felizes". Depois disso veio a morte e a acusação. O tribunal afixou a sentença, anunciando que "o amante varara doze vezes a mulher com a ponta de uma tesoura". E eu, que não me lembro de nada, sei que não o fiz. Quem ama não mata de morte perfeita. Se o juíz trocasse os calhamaços jurídicos pelas evidências poéticas saberia isso. Mas não. O ilustre ignorante que me julgou condenou-me a viver num grande intervalo que começa no som sujo dos baldes e do ferro e acaba no receio de uma companhia indesejada. Às vezes tenho pena dos olhos tensos dos presos que não estão presos. Outras, tenho medo. Outras ainda, raiva. Só quando a noite regressa me liberto diante do meu poster desbotado.

oito horas de nuvens por dia

2005-09-27T12:05:00.000+01:00

O ensonado não tem olhos, nem riso, nem face nenhuma. Vive fechado na máscara que traz colada aos ossos. Quando é obrigado a deslocar-se rua fora, as pessoas evitam cumprimentá-lo. Não há nada mais indigno do que a incapacidade de transportar o próprio corpo. Curiosamente, a dada hora, cada antipático é o ensonado que havia sido desprezado e assim sucessivamente, numa vingança quase infinita. Homens sem sono não existem ou se existem duram poucos dias. Talvez por isso alguém tenha dito que as revoluções devoram os seus filhos. Ou seja, fazem-lhes a cama. É triste mas é verdade. Os homens podem ser imortais mas não podem vencer o sono. Deus descansou, Ulisseu soltou um bocejo, o Professor Marcelo dorme pouco mas dorme. Sono é sono. Até as palavras se pudessem ferravam um galhinho.

Foto: Bruno Espadana

um pequeno conto (de Mário-Henrique Leiria)

2005-09-26T19:12:00.000+01:00

Noivado

Estendeu os braços carinhosamente e avançou, de mãos abertas e cheias de ternura.
- És tu Ernesto, meu amor?
Não era. Era o Bernardo.
Isso não os impediu de terem muitos meninos e não serem felizes.
É o que faz a miopia.

Mário-Henrique Leiria, Contos do Gin-Tonic. Estampa (1ª edição: 1973).

folhas

2005-09-25T22:36:00.000+01:00

Acredito na força corrupta dos cães. Na capacidade estúpida de nos rotinarem os gestos. De nos fazerem voltar à Galáxia de Gutenberg. A Sofia, por exemplo, deixou de escrever no blog. Trocou a adsl pelos jornais e deve andar afanosa a tentar disciplinar o esfincter do seu quatro patas.
Pior do que isso, só o rapaz que se tornou tronco.

Boas notícias: Afinal a Sofia não deixou de se maquilhar.

um pequeno conto (de Tonino Guerra)

2005-09-22T13:43:00.000+01:00

Os três pratos

Quando o camponês descobriu que a sua mulher o traiu, obrigou-a a preparar a mesa para três. E durante o resto da vida comeram contemplando, diante deles, o terceiro prato vazio.

Tonino Guerra, Histórias para uma noite de calmaria. Tradução de Mário Rui de Oliveira. Lisboa, Assírio & Alvim, 2002.

uma barata no meio do húmus tecnológico

2005-09-21T14:22:00.000+01:00

Acontece sempre que me dirijo a uma caixa multibanco. Enquanto poiso as mãos no écran cromado, imagino-me a poucos centímetros da cabeça de um qualquer homenzinho que, agachado, ali passa os dias a dar dinheiro e a preencher talões. Não é assim, eu sei e é pena. Porque tinha duas grandes vantagens: a primeira é que podíamos ter acesso a talões personalizados, com frases bonitas e edificantes como aquelas que se encontram no citador. A segunda vantagem é mais complicada e mexe bastante com as noções que cada um tem de justiça e humanidade. Por isso é melhor deixá-la inconfessável.

Imagem retirada daqui.

era tão feio

2005-09-20T18:04:00.000+01:00

A vida é o alinhamento ordenado dos acasos. Um dia um jovem com pretensões artísticas recebeu um espelho de herança. Era um espelho velho e redondo, com uma moldura exageradamente trabalhada. Colocou-o na sala e olhou-o fixamente. Em vez de descobrir a sua silhueta, viu coisas outras: patos, camponeses, histórias já escritas. Sabia que do espelho podia tirar um volumoso romance. Resistiu. Hoje é um empresário de sucesso.

para um novo proverbiário (a propósito de palanques)

2005-09-19T13:57:00.000+01:00

Pardalito que anda ao sol
cedo vira rouxinol

os filhos de Hobbes

2005-09-15T15:12:00.000+01:00

Diante do quadro, a criança tremia, não como varas verdes, que todos ali sabiam que a vara era tesa e só repercutia quando lhes assentava nas costas, mas tremia, digamos assim, como as lágrimas que já lhe flutuavam na retina. A professora chamou-a de "cadela muda" e fê-la castigar os joelhos num açafate de milho. Enquanto isso, distribuía democraticamente uma reguada enérgica em quem hesitava na resposta. Era esta a forma comum de ensinar a proximidade entre a ignorância e a dor. Houve quem tenha ficado surdo de um ouvido, quem tenha mentido para frenar assomos de violência, quem tenha sonhado com o dia em que sairia da escola. Tudo isto se passou com gente que conheço, numa aldeia não muito remota de Portugal. Estávamos no início dos anos oitenta.

(Que falta nos faz uma História na Violência Escolar em Portugal. Talvez nos ajudasse a perceber alguns modelos comportamentais que ainda persistem em franjas significativas da sociedade portuguesa...)

almôndega (do árabe al-bundqâ)

2005-09-13T13:42:00.000+01:00

Quando a nossa instituição bancária e a eugenic.com se decidiram unir para proporcionar "bebés trabalhados aos melhores preços" não podemos ficar de fora. Cruzamos hipóteses e características, em busca de um modelo que fosse simultaneamente perfeito e não ultrapasse o plafond disponível. Feitas as contas, o nosso bebé seria louro, alto, de olhos azuis e sem problemas cardíacos. A gravidez decorreu com tranquilidade. Durante o parto, o eugenista aproximou-se e disse-me que tinha ocorrido um pequeno contratempo. Que me restituíam o dinheiro. Que a natureza ainda é a natureza e quando quer é indómita. Que o seguro cobria eventuais danos morais. Mas eu não ouvia nada. Estava cego a olhar um choro negro e enrugado.

pequeno dicionário dos ses - III

2005-09-13T11:11:00.000+01:00

Se cá nevasse, fazia-se cá ski.

a curta estação sem nome

2005-09-11T12:31:00.000+01:00

O Verão acabou hoje. Bem sei que não é isso que estipula o calendário. Mas as luas e as marés mentem tanto como qualquer relatório oficial. O Verão acabou hoje porque na praia - S.Martinho do Porto, por exemplo - já não estavam os pares das raquetes e os homens do e-frutóchuclate. Havia gente pouco adaptada ao espaço, alguns cães a passearem os donos, ninguém na água. À primeira vista, parece uma análise litorocêntrica: o Verão termina quando a praia se esvazia. Mas não: também no campo a estação cessou. As filhas dos emigrantes já desbaratam sorrisos noutras freguesias. Por todo o lado, as pessoas deixam de se sentir parte dessa pátria especial que se chama em forma de promessa - Verão. E agora que ele se foi, ficamos entregues a uma curta estação de semana e meia que ainda não tem nome.

the mammiferous way

2005-09-06T12:34:00.000+01:00

Dona Maria de Lourdes estarreceu diante do televisor. A voz off do Eládio Clímaco falou-lhe de um golfinho bebé enrolado nas redes de pesca, as carnes mamíferas rasgadas pelo nylon, a mãe golfinha acompanhando a sua lenta crucificação. Os pescadores atestavam: era um choro nítido, uma sirene na popa do barco. A partir desse dia, Dona Maria de Lourdes jurou só comer douradas e robalos. De piscicultura.

sobre os 4% que estão em falta

2005-09-02T10:38:00.000+01:00

É um mistério da criação que não tenhamos sido devidamente preparados para ler. Não só não existem posições perfeitas para a leitura, como aquela que neste momento temos é apenas a menos má possível. Estar sentado numa cadeira é ridículo e faz doer a cauda; estar deitado aleija o umbigo e dá cabo das costas; de pé ganhamos varizes. Melhor, muito melhor, estão os humanos que inventaram para si próprios as retretes.

a vida para além dos bordados

2005-09-01T15:33:00.000+01:00

São doze e trinta e dois em ponto. Dona Maria de Lourdes chega da biquinha com o jornal debaixo do braço. Verifica o correio - um curso de inglês, um extracto bancário, alguma publicidade dos hipermercados. Tudo letras e cores que escondem muitos quadradinhos com números que estão e não estão. Já dentro de casa, informa o gato que não lhe afagará o dorso. Ficará a um canto, a sujar as mãos e os olhos. Talvez não coma, talvez não durma, talvez se mije pelas pernas abaixo. Hoje, o sudoku do Público é "difícil".

pequeno dicionário dos ses - II

2005-08-30T22:20:00.000+01:00

Se Mário Henrique Leiria tivesse nascido nas margens do lago Balaton teria ganho outro nome: István Orkeny. E só agora começaria a divulgação da sua obra em Portugal, pela mão da Cavalo de Ferro.

o kéfrô

2005-08-30T00:31:00.000+01:00

Ontem voltaste a aparecer à mesa - o mesmo sorriso, o mesmo pregão, a mesma ineficácia. Eu voltei a recusar-te as flores. Comprá-las é piroso, sabes. Mas vendê-las não. Vendê-las é património dos anjos invisíveis.

serei o único a sabê-lo?

2005-08-28T10:01:00.000+01:00

O sapo da sapo não é um sapo. É uma rã.

pequeno dicionáro dos ses - I

2005-08-25T00:18:00.000+01:00

Cid, José - Cantor português que poderia ter tido uma carreira de sucesso se tivesse deixado a música enquanto ainda se dedicava ao rock sinfónico em bandas com nomes ridículos e pomposos como os Quarteto 1111. Em 1978, editou o álbum "10.000 Anos Depois Entre Venus e Marte" que vale mais junto de coleccionadores japoneses do que as cuecas da Lady Di. Foi um dos maiores divulgadores do sebastianismo. Entretanto, esgalhou canções com letras como: "fazias-me as contas de multiplicar / e no fim das contas / ia-mos brincar". Mais recentemente, ficou conhecido pelo seu esforço em unir a babel europeia: "Addio, adieu, aufwiedersehen, Goodbye". Existe um blog chamado "Clube de fãs do José Cid" que fala muito pouco dele. Nos seus anos de estudante, foi acompanhado no grupo de jazz do Orfeon pelo famoso contrabaixista Daniel Proença de Carvalho.

com sorte ainda me chamam "antropocêntrico"

2005-08-24T13:50:00.000+01:00

Era uma frase imbecil que punha tudo em causa: a passagem do mito ao logos, as revoluções, as heresias, o ascetismo, o anarquismo, o sufragismo e a exigência. No fundo, chamava "entrecosto" aos ossos do mundo. Dizia: "Chimpanzés são conformistas em termos sociais, tal como os seres humanos" (Público, hoje, última página). O texto, porém, só falava de chimpanzés. Às vezes a lógica é uma batata. Ou uma banana.

united colors of summer

2005-08-23T14:31:00.000+01:00

Coimbra, vinte e dois de Agosto

2005-08-22T10:18:00.000+01:00

Dona Maria de Lourdes regressou dos Festivais de Verão. Poisou a mala, lavou os olhos, colocou a máscara de cirurgião. "Pareces o Michael Jackson", disse a filha, "cala-te e põe também", respondeu D. Lourdes. A cidade era um arroto de cinza com uma bolinha vermelha por cima, tipo ponta de cigarro. De noite, os loucos foram evacuados. Os outros ficaram.

antes o poço da morte

2005-08-18T22:28:00.000+01:00

Elas eram tudo. Queijo, bife, almôndegas, leite. Às vezes licor. Quando chovia eram sopa, quando fazia calor, gelado. Viviam à espera da alquimia fatal. Um dia o homem apareceu e exigiu-lhes uma capa improvável. Sangue branco. Como o caroço de um potro albino. Perante essa última afronta, os rebentos de soja abanaram-se no frasco e cairam suicidados no chão cru da cozinha.

o campo (que bem que se está)

2005-08-08T22:13:00.000+01:00

Dona Maria de Lourdes ainda não parou de acampar. Em Vilar de Mouros ouviu o mugir das vacas. No Andanças provou chá de menta (entre uma sessão de relaxamento e um workshop de danças europeias). No Sudoeste entediou-se com o mocinho que tocava música clássica (mas gostou do Ben Harper). Em Paredes de Coura descobrirá a beleza do jazz na relva, o paladar da erva quente, o cheiro das papas de sarrabulho. A vida, decididamente, começa aos sessenta e cinco.

fulminar

2005-08-07T01:27:00.000+01:00

Os livros lêem-se do princípio para o fim. Os blogues, do fim para o princípio. Os blogues que se transformam em livros lêem-se de qualquer maneira, a partir da página que se abre, saltando livremente de post em post, até que os olhos da senhora da livraria se tornem fulminantes e nos obriguem a poisar o objecto.

três catástrofes nacionais (para além do fogo)

2005-08-07T00:42:00.000+01:00

1. O valor do salário mínimo nacional.

2. A Odete Santos a gingar-se no videoclip "És Tão Boa!" de Herman José.

3. A (est)ética da propaganda eleitoral autárquica.

memória das cidades futuras

2005-08-05T21:23:00.000+01:00

(respondendo a um repto da Cristina)

A vida nas cidades futuras será feita de outras matérias: vime, granito, pedra-pomos. Existirão receptáculos apropriados para cada tipo de lixo. Os restaurantes eliminarão dos menus, rodízios e demais javardice pegada. Haverá mais vinho que cerveja. Mais árvores de fruto e menos escalracho. As mulheres das cidades futuras (ah! eu sabia que já tinha ouvido isto em qualquer lado...) terão pêlo na venta mas serão infinitamente mais belas. E deixarão de gostar de homens vestidos à delegados de propaganda médica. Os livros e DVDs serão mais baratos - quase dados. Os textos pretensamente proféticos avançarão razões e não serão prosas infantis e delicodoces como esta que aqui se apresenta. Mas sim, continuará a haver medo e insegurança. Ou não.

ceptro e sismo

2005-08-05T00:12:00.000+01:00

A gente pôe-se a sondar a natureza humana e acaba irónico ou de direita. Na pior das hipóteses, as duas coisas. Eu cá opto sempre por forçar o primeiro elemento de modo a neutralizar o segundo. Tem resultado e é uma defesa como outra qualquer. Pelo menos, torna a desconfiança mais construtiva.

o manto diáfano dos incêndios

2005-08-04T23:56:00.000+01:00

Às vezes fumo. Hoje não preciso.

haiku (ao meu novo animal de estimação)

2005-08-02T17:58:00.000+01:00

Um kefir sabe-se
abraçado a outro
lugar branco

da escassez como estilo (ou um argumento que prova que se estes lugares fossem feitos para abrigar muitas letras tinham ácaros até à alma)

2005-08-01T01:02:00.000+01:00

Posts com 3000 caracteres arruinam a auto-estima de um blog.

o meio-bigode

2005-07-31T22:53:00.000+01:00

O corpo humano é um desenho simétrico. Um teste de Rorschach. Naquela comunidade, todos respeitavam este princípio. Todos menos L., que se passeava com uma meia de cada cor e um penteado risco-ao-lado.

penitência

2005-07-29T17:13:00.000+01:00

O sonho era sempre o mesmo. Psst, ouve isto, dizia-lhe a rapariga nua. Quando ela se sentava ao piano e lhe mostrava a melodia, uma sineta irritante retirava-o do torpor melado. No seminário, os horários são para se cumprir.

silly season - 2

2005-07-29T12:17:00.000+01:00

"por aquele piano de cauda passaram nove pianistas e dois afinadores. nenhum sobreviveu."

José Mário Silva, letra minúscula

silly season - 1

2005-07-28T16:14:00.000+01:00

Se ele tivesse uma mão, atenderia o telemóvel. Como tinha duas, comeu-o.

Nasceu um blog que não é um blog

2005-07-28T00:49:00.000+01:00

e que fala dos rumores do café Gelo, da lua enrolada na língua dos homens, das conversas amnésicas de Brunilda e Anfrásio. Então, está à espera de quê para se fazer à estrada?

a irmandade do arbusto

2005-07-26T23:33:00.000+01:00

Aqui e aqui também se fala de camarinhas.

arbusto matinal

2005-07-26T16:12:00.000+01:00

O caçador de camarinhas é o mais subtil dos habitantes do Verão. Enquanto outros se lagarteiam ao sol, ele anda pelas dunas a reciclar a natureza. Agachado diante das pérolas, troca a boca e os dedos, como se pudesse provar o sabor das manhãs. Como se o provasse verdadeiramente. Afinal, não são as manhãs frutos brancos e clandestinos?

NOTA: É favor não confundir estas bagas do litoral com um famoso playboy algarvio.

no pico do Verão

2005-07-25T23:58:00.000+01:00

Aparecem blogues que refrescam.

sed, mucha sed

2005-07-22T12:40:00.000+01:00

"Quando está calor não precisamos de nada que nos prove que o sol existe.
A sede encarrega-se disso". Assim falava Rubén, madrileno alcoólico de barbas fluviais e olhar dobrado para longe. Anos antes, um outro Rubén, filho de Dolores Ibárruri - la Pasionaria - havia pensado o mesmo no momento em que morria durante o cerco a Estalinengrado, no decorrer da II Guerra Mundial (estranhamente, aliás, porque nevava nesse dia). Esta morte heróica levou toda uma nova geração de bébés anti-franquistas a chamarem-se assim: Rubén. Infelizmente, Rubén - o alcoólico - não sabia disto. Se soubesse, talvez não insistisse em beber aqueles últimos vodkas fatais.

prova de amor

2005-07-21T15:20:00.000+01:00

(ou como diz o Afonso: "Frases que impõem respeito")

Querido, cheiras mal da boca!

pior do que morrer anónimo

2005-07-20T12:07:00.000+01:00

É sobreviver ao ridículo de levar os cães a passear junto a uma estátua de 2,80m. que por acaso tem a nossa fronha.

maria's chicken in the sky with diamonds

2005-07-19T18:40:00.000+01:00

como uma força

2005-07-19T11:01:00.000+01:00

Era uma mãe, digamos, holandesa. Com um filho holandês pela mão. É cedo, o marido ainda dorme no hotel, não entrará nesta estória. Passam férias em Portugal, numa cidade com muito trânsito. Diante da passadeira, a mãe explica ao filho que só se passa no vermelho. Uma senhora de idade vem por trás e atravessa matreira. A mãe explica que isso não se faz. Do outro lado, uma jovem morena palmilha a estrada aos saltinhos. A mãe impõe a imobilidade: "ainda não". Enquanto o verde não vem, o puto sonha em ser português.

vitamina d (dai-me)

2005-07-18T15:48:00.000+01:00

Tens razão meu caro Jean-Paul. O inferno são os outros. Sobretudo se eles estão na praia enquanto eu ainda aspiro os humores ensonsos do Mondego.

qualquer dia

2005-07-17T23:27:00.000+01:00

Nos Estados Unidos proliferam as bandas de "white metal". Por cá, notícias recentes dão conta da utilização de djambés nas homilias e da fundação de um clube "motard" evangélico. Em suma, o bem está cada vez mais seboso. Qualquer dia temos de aturar escuteiros anarquistas, freiras feministas, padres gays. Só para nos chatearem. Esta coisa de dessacralizar o profano é muito obscena.

lady laura et al.

2005-07-15T15:08:00.000+01:00

Às sete em ponto invadem a praça. Poucas trazem no corpo as roupas que vendem. Caminham seguras, apalpando a calçada, deitando um olhar lateral às montras. Buscam a sua silhueta. Às vezes sentam-se na esplanada a olhar os pombos. O empregado vem, elas dizem "um ucal" e continuam a falar para o telemóvel, "o preto aquece mas favorece". Tiram dois minutos para ajeitar os óculos antipáticos e colocar uma cara de quem sabe coisas que nunca diz. Às sete e dezoito levantam-se para apanhar os autocarros, a praça volta a ficar triste, só a estátua do anti-clerical permanece.

alguma coisa acontece no meu coração

2005-07-14T23:17:00.000+01:00

Um dia retomaremos as ruas.

não há coincidências

2005-07-13T11:48:00.000+01:00

Primeiro foram os livros relativamente bem ilustrados da Alicia Galotti, espécie de Kamasutras simplificados para ocidentais (tenho dois, um melhor do que outro). A seguir vieram os diários das aventuras sexuais de mulheres de elite na pele de ninfomaníacas (tenho um com a palavra "nínfomaniaca" no título que abandonei aborrecido na página 23). Mais tarde - já este ano - apareceram uma série de relatos baseados nas experiências íntimas e laborais de strippers e escorts lusas (não compro, já folheei, têm muitas letras). Agora a novidade são os livros sobre orgasmos, embrulhados em capas bonitas que nos sugerem revelar a localização exacta do ponto G (vou a meio). No Natal virão obras sobre fumar um cigarro deitado.

o coleccionador

2005-07-12T14:12:00.000+01:00

Ele sabe que a paixão é o acto de dar sentido aos cactos que o vento dispersou, o caminho que vai da multidão informe à sublimação da raridade.

coerência

2005-07-11T23:35:00.000+01:00

Se a prosa é "ficção"
a poesia é um logro.

poesia pegajosa

2005-07-10T22:34:00.000+01:00

A poesia é feita em espiral. No centro, três ou quatro palavras essenciais. Ditas ou não ditas. Herberto Helder, no conto que abre Os Passos em Volta, fala do estilo como a capacidade de fazer girar a escrita em torno de algumas palavras fundamentais. De preferência substantivos, acrescento. Coisas que se transformem em feixes de energia e tornem o mundo um lugar mais habitável. Adjectivos, só com muito cuidado. Beleza, não. Tristeza, também não. Amor, nunca.

antídoto

2005-07-08T15:55:00.000+01:00

London, London

2005-07-07T17:54:00.000+01:00

Eu podia ter estado lá - a trabalhar num restaurante, a visitar o museu da cera, a apanhar gambuzinos, a ouvir o som das ruas. Londres é uma geografia possível. Da última vez que lá estive lembro-me de uma senhora que lia Nietzsche e de um rapaz que folheava uma revista de soft-porn. Talvez numa daquelas estações, talvez num daqueles autocarros.
Tenho gente conhecida em Londres que escapou ilesa. E que tinha uma grande probabilidade de ter estado ali na hora fatídica. Nestes casos, a felicidade é apenas a ausência de miséria. Uma espécie de bolinha de azeite a boiar num pântano de merda e acaso.
Quão distantes estão de nós, nestas alturas, aqueles que nos são desconhecidos mas que tocam aquilo que podíamos estar a tocar?

depois do alarme

2005-07-07T00:07:00.000+01:00

Era uma vez um arrastão: um vídeo de Diana Andringa.

até prova em contrário (II)

2005-07-06T00:06:00.000+01:00

As mulheres morrem duas vezes. Primeiro como beldades, depois da morte propriamente dita. Não sou eu que o digo. É a Naomi Wolf. Eu prefiro ficar caladinho.

Cabo Verde: 30 anos

2005-07-05T10:02:00.000+01:00

Toque na bandeira, receba um presente.

Mais umas garfadas de cachupa...
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já para não falar dos telhados

2005-07-05T00:29:00.000+01:00

Escrever não é tudo. Há ainda o mundo e as rugas do mundo, o cheiro a peixe seco, os becos quase sempre povoados de lixo. Quando chegava a casa, espreguiçava-se lentamente e punha-se a pensar nisto. Pensava muito. Subia ao sofá e olhava lá para fora, nostálgico do que nunca fora. Até que adormecia mais ou menos acordado. À espera de um novo cio que o libertasse dos desejos humanos.

Sofia ou a maquilhagem de que gostamos

2005-07-04T17:38:00.000+01:00

Nos blogs delicados, o rosto não se mostra. Ou mostra-se às vezes. Em situações-limite. Quando eles apareceram ali pensei: é importante. Só pode ser importante. A legenda era numa língua estranha. Eles tinham os olhos cravados na Sofia e a Sofia, sentada, simulava a partida. Até que partiu mesmo. Ou partiu-se, não sei. Uma parte, pelo menos, já está noutro lugar. De lá fala-nos das curvas das laranjeiras e das mãos candentes da bailarina de sete anos. Talvez ainda toque no veneno das aranhas. Nós ficaremos a escutar. E a sorrir. Baixinho.

até prova em contrário

2005-07-04T00:09:00.000+01:00

Nunca uma palavra fermentou uma ameixa.

ou a alma em A3

2005-07-01T15:23:00.000+01:00

Sim. Esquisito é guardar radiografias. Alinhar zelosamente os nossos esqueletos no armário. Pensar que podemos estar onde o nosso sexo não está.

epitáfio em gerúndio

2005-06-30T22:57:00.000+01:00

Nos próximos três dias o Barnabé vai estar a fechar as portas. Na evocação prospectiva da morte, conseguem alinhavar frases felizes: "o funeral também não tem muito sentido porque nos blogues não há começo nem fim, como é sabido. Os blogues não acabam propriamente, são umas almas penadas que por aí pairam".
É certo que a saída do Daniel Oliveira tinha deixado o blogue descaracterizado, órfão de um certo tom irónico e clarividente que era sua imagem de marca. Ainda assim, os arquivos não enganam: na futura história da blogosfera, ninguém lhes retirará um capítulo específico. Razão tem o maradona quando diz que "o fim do Barnabé não abre um vazio". Sendo uma ironia, não deixa de um enorme elogio.

solipsismo

2005-06-30T11:48:00.000+01:00

Espero uma carta minha.

la mancha

2005-06-29T00:00:00.000+01:00

Já falei desta mancha. Cedo percebi que não era nem um Cristo etíope, nem um esguicho seco de Coca-Cola. Vi nela o maestro Vitorino de Almeida. Vi mal. Como sempre, a mancha mente.

NOTA PARA OS INCAUTOS: A mancha existe. Coimbra, Avenida Elísio de Moura, estacionamento junto ao segundo contentor do lixo a contar de cima.

o melhor mal do mundo

2005-06-28T00:09:00.000+01:00

Os bons blogs fazem anos no Verão.

desintegração

2005-06-28T00:00:00.000+01:00

O Daniel Oliveira abandonou o Barnabé. O Rui Tavares, ao que parece, segue-o. Tudo devido a um alargamento "mal pensado" que descaracterizou um blog que era "diferente dos outros". Se gerir um blog sozinho é difícil, geri-lo em dez é muito mais...

ainda a propósito de percebes

2005-06-27T13:54:00.000+01:00

A ver, absolutamente, as magníficas fotos de João Mariano, sobre os "percebeiros" do Sudoeste português, sabiamente sugeridas pela Cristina Garcia.

poema a um percebe

2005-06-26T15:00:00.000+01:00

Tens na boca um
dente canino
que apertado se sorri
em esguicho
para o próximo gole
de cerveja

Em ti os músculos
não são músculos
mas ventre-presunto
limado
pelas ondas

ah
lindo

outros amigos do homem

2005-06-24T17:59:00.000+01:00

Há viagens difíceis.
Ontem cheguei a casa montado numa alfaia agrícola.
Podia ser pior.

para um novo proverbiário

2005-06-24T15:05:00.000+01:00

Há-de vir um dia que seja noite.

celebrar

2005-06-22T16:58:00.000+01:00

Foi um dos primeiros blogs que conheci. A princípio era o blog que mandava piropos com estilo. E que tinha uma fixação especial pela Laetitia Casta e pelo José Mourinho. Rapidamente percebi que era mais do que isso. O Bruno escrevia bem e descobria nuances e significados nas coisas aparentemente transparentes. Tinha - e tem - aquela capacidade muito rara de produzir com o olhar. Hei-de para sempre lembrar um texto que me explicou que o mamilo é o limite do erótico. Só por isso já valia a pena felicitá-lo. Parabéns Bruno pelos 2 anos do Avatares.

eles andam aí

2005-06-21T12:17:00.000+01:00

Cheirava a vinagre e suor. Sentou-se a meu lado no comboio. Só mais tarde o reconheci: estava menos vermelho mas era sem dúvida o careca do quadro do Grosz.